Iba a escribir sobre Paul Auster y las coincidencias. Cuando acababa de decidir el asunto del post, unos gritos en el rellano me han hecho posponer el intento. La guardia urbana estaba procediendo a una violenta detención en la puerta de mi casa. Un presunto agresor navaja en mano amedrentaba a una ex-novia que vive justo en el piso enfrente del mío. Ni mi barrio ni mi edificio son especialmente conflictivos, pero ya el 12 de junio de 1989 la policía detuvo a otra persona en mi rellano. El detenido bajaba del cuarto segunda (donde, preso de furia, acababa de tirar una lavadora y una televisión por el balcón, entre otros actos) y la policía ascendía a toda prisa las extenuantes escaleras que yo me pateo varias veces al día. El encuentro fatídico tuvo lugar exactamente frente a mi puerta. Hubo sangre, igual que hoy (el agresor celoso de esta noche se ha cortado con su propia navaja). Aparte de esto, constatar que Paul Auster conoció a su mujer la misma tarde en la que yo daba mi primera clase particular y ganaba mis primeros duros. Eso es lo que me proponía explicar en este post, pero no me han dejado.

Sé que es una reflexión bastante al límite, pero me he comenzado a fijar en que los telediarios, las radios y periódicos, todos añaden la coletilla «en lo que va de año» a las estadísticas de muertos en carretera, víctimas del terrorismo, violencia conyugal, etc.

«En lo que va de año, 457 muertos en la carretera…», y así todo.

Los que mueren en diciembre no serán nombrados en las estadísticas más que 30 miserables días. Si te mueres (o te matan) el día 31 de diciembre, aún es peor. Sólo apareces en el resumen total, y eso con suerte.

Si mueres el 1 de enero, serás recordado. Aparte de optar a primer muerto del año, te contarán en todos «en lo que va de año» de los siguientes 12 meses. ¿Conclusión? Ninguna.

Este es el 18º post en lo que va de año.